Sono andato in un negozio di fiori per comprare dei bouquet per mia moglie e mia figlia. Ne avevo già scelto uno quando all’improvviso ho notato un signore anziano all’ingresso.
Un cappotto vecchio stile, pantaloni con le pieghe, scarpe, una semplice camicia sotto il cappotto.
Non sembrava un senzatetto. Era semplicemente povero. Ma allo stesso tempo sorprendentemente ordinato e dignitoso.
Una commessa, una giovane ragazza, si avvicinò all’anziano signore. Lei non lo guardò nemmeno e disse subito:
– Perché resti qui, nonno? Molestano i clienti.
Il vecchio non contraddisse, disse solo a bassa voce:
— Mi scusi signorina… Quanto costa un rametto di mimosa?
La ragazza disse infastidita:
– Sei pazzo o cosa? Vedo che non hai soldi. Perché me lo chiedi?
Il vecchio tirò fuori dalla tasca tre banconote da dieci rubli spiegazzate e chiese cautamente:
— Forse c’è qualcosa per trenta?
La commessa diede un’occhiata ai soldi, fece un sorriso sprezzante e tirò fuori da un cesto uno stelo di mimosa quasi morto, rotto e spuntato.
— Ecco, prendi questo. E vattene via da qui.
Il vecchio prese con cautela il ramo e poi pensò di raddrizzarlo. In quel momento ho visto una lacrima scendergli lungo la guancia e sul suo viso era dipinta una tale disperazione che mi ha spezzato il cuore.
Mi sentii profondamente dispiaciuto per quel povero vecchio e decisi di dare una lezione a quella commessa maleducata e sfacciata.
Mi avvicinai alla commessa e sentii la rabbia crescere dentro di me:
– Ti rendi conto di quello che stai facendo?
Si è semplicemente girata e mi ha guardato. Il suo viso diventò pallido. Lei tacque.
— Quanto costa l’intero cestino? — gli ho chiesto.
– Che cosa? …Uh, circa duecento euro, credo… — borbottò.
Presi i soldi, glieli diedi, presi il cesto dei mazzi di fiori e lo diedi al vecchio.
— Ecco, questo è per te. Te lo meriti. Dallo a tua moglie.
Il vecchio rimase lì impietrito e non riusciva a credere ai suoi occhi. Lui sorrise leggermente. Le lacrime continuavano a scorrere, ma lui continuava a tenere il ramo spezzato tra le mani.
“Andiamo insieme”, ho suggerito.
Entrammo nel negozio vicino. Ho comprato una torta e una buona bottiglia di vino.
Il vecchio rimase lì, tenendo ancora il mazzo di fiori tra le mani.
—Nonno, — gli dissi, — non preoccuparti. Ho soldi. E hai una moglie che ami. Rendilo felice.
Lui annuì e non riuscì a trattenere le lacrime.
“Stiamo insieme da quarantacinque anni… È malata… Ma come ho potuto venire al suo compleanno senza fiori?” Grazie, ragazzo mio…
